Habría que comenzar diciendo, para hablar claramente de las cosas, que estamos tratando con un degenerado de pura cepa. Sería un absurdo post-dadaista pretender describir o explicar razonablemente a un salvaje que lanza la pintura compulsivamente, como un mono arrojando sus heces desde la jaula. Como un baterista de Jazz, descomponiéndose luego del tercer trago y la cuarta raya de speed.

           Venezolano por inconveniencia, y caraqueño por fortuna, ni siquiera la geografía lo libera de la paranoia y el horror de una ciudad con venas llenas de coca y violencia. Cada trazo amarillo es el recuerdo de la codicia salvaje, y cada salpicada es un reflejo de la sangre manchando las aceras. La violencia sin sentido. La muerte sin justificación. La pintura sin explicación, compulsiva, maniática, frenética.

           Figuras deformes y convulsas, producto de pesadillas introspectivas y viajes al lado oscuro de un inconsciente colectivo que palpita al ritmo de tambores de guerra sedientos de caos, conforman el imaginario de un universo nihilista y perverso. El lienzo se vuelve un campo de batalla contra la razón, contra la academia. Cada cuadro es una muestra de un rincón que se revuelve violentamente contra sí mismo, en un afán autodestructivo sin la menor pizca de intención de volver a construir. El horror por el horror mismo.